Elemental

Me resiento porque a tu lado, y sin ser tu culpa, he enterrado lo que soy y me he calzado una máscara de nada, como una duda que camina o un vacío que ocupa espacio.

Soy aire sin personalidad, invisibilidad que se siente. Me miro y no me entiendo. Te veo y me pierdo. Es tan confuso como los ventarrones que vienen por derecha y te despeinan por izquierda.

No sé a dónde fue lo que soy, ni si estará encerrado en algún rincón. Pareciera que soy agua, que adopto la forma de aquello que me contiene.

A veces también soy fuego y quiero quemar las naves; pedirte que te vayas y no saber por qué. Soy fuego que, abrumado por la hojarasca asfixiante, se enciende en destrucción y deja solo cenizas.

Luego mis lágrimas aplacan el fuego y soy tierra de nadie, estéril, inútil, puesta bajo tus pies solo para ser pisada y sostenerte.

Quizás soy gente de cuatro elementos y con estos torrentes de inspiración, descubro el quinto y me encuentro.

Quizás soy letras, o las letras son Dios, pues cuando acudo a ellas, respuestas llegan. 

Dengue

Viniste. Esperé todo el día para verte y solo viniste una hora, pero viniste. 

Y cuando te vi, te odiaba, pero tu cara era un sol que cambiaba las siete de la noche por las siete de la mañana.

Te odiaba, pero tu felicidad arrasaba con todos mis dolores y pintaba una sonrisa en mi rostro convaleciente. 

Y a pesar de que odiaba el motivo de tu alegría, amaba la alegría que tus ojos radiantes, tus cachetes encendidos, sembraban en mí. 

Y con la calma de una plantita que crece, troqué dolor por sonrisa y te agradecí en lo más profundo por haber venido. Cuando te fuiste, te amaba.

Espíritu Santo

Le di hierba al cielo y dejó de llover.

Quisiera ser canción

Quisiera ser canción

y cantando llegar a vos.

Quisiera ser canción

y cantando, amarme como soy.

Conmoverme existiendo

y conmoverlos sintiendo.

Que me recuerden con una melodía

y que cantando en otras voces siempre viva.

Quisiera ser canción y gustarme.

No seré tu canción favorita,

pero alguna noche, por algún azar, me cantarás.

Ensalada Belga

Inicios caóticos y males necesarios.

El oasis se llenó de rosas, y con ellas, las espinas se impusieron y lo transformaron en matorral.

A veces huele a rosas. A veces corre sangre.

Ser sin pensar en ser. Solo ser.

La mejor inversión del tiempo es construir un sueño donde siempre se quiera habitar.

El dedo apunta al cielo y el tonto mira al dedo. El perro sigue al perro que es un hombre y no lo sabe y la cagué.

30 de julio. Terminé la corrección primitiva. Necesito comprar un cuaderno. La meta es que todo el proyecto esté terminado hasta el concierto de Chemical Brothers.

A la Cenicienta se le convirtió en calabaza el carruaje y en ratones los corceles. Hoy no comerá pan.

Las mismas acciones darán como resultado las mismas reacciones. Me hubiera dado menos rabia no olerte. Y feliz llegás.

Caerá del cielo toda el agua de tus ojos. Gritará el viento el clamor de tus plegarias.

Se acerca una tormenta y todos los caminos conducen a la mierda.

En todo sos caos. Si te acerco a mis papeles, tu tornado los hará desaparecer.

Necesidad urgente de ponerme los audífonos.

Pienso en vos hasta cuando estás a mi lado. Sos mi idea favorita.

Flores de papel para la oficina, sin perfume de color. Sin colina sobre el terciopelo.

No sé cuántos problemas se pueden tener a la vez, pero sí sé que ninguno opaca a otro. Van en aumento y están todos presentes.

Me siento como esa portada de Pink Floyd en la que el hombre de negocios se incendia.

Ahora sufro los males de la gente normal, que me enferman más que mis propias anomalías. Sospecho que la insanidad es lo mejor para mi salud.

Get it together and be cool. Y si lo mando todo a la mierda?

Esta página se llama “la terapia de las letras”.

Angry Mandala

Había olvidado que a veces se puede escapar cerca. Y qué bien hace.

Unos segundos en la isla donde todo es diferente. Mi mente entra en el mar y se pierde. Cuando vuelve, se da cuenta de que habita un país al que le robaron el mar.

La energía es un recurso que escasea mucho últimamente y gastarla en solucionar berrinches ajenos es casi suicida.

Con tu piel de pijama.

Por eso canción llévame lejos

Donde nadie se acuerde de mí

Quiero ser el murmullo de una ciudad

Que no sepa quién soy

En cuanto sea plano, me recostaré con la mirada hacia arriba. La vista será el infinito.

Con mis pulmones sobre el piso, marcará el pasto el compás de mi respiración.

Una persona siguiéndole los pasos a su propia crisis. Un detective en busca del personaje oculto que hasta ahora nadie ha podido descubrir con precisión: su personalidad.

Soy una sábana blanca. Soy un cero. Siempre lo he sido, pero ahora soy consciente de ello, no sé si para mejor o peor. Saber solo ahonda la crisis. Mi propio vacío se reproduce solo y como una paradoja, crece la nada cual bacterias en el agua.

Pienso en ella y me brilla el alma. Recordarla es como tocar guitarra con las cuerdas de mis nervios y que el eco resuene en mi pecho desesperado.

He desatado todos los nudos de mi mente y de mi cuerpo. Hay que ver cuánto dura. Empiezo a apretar los dientes otra vez.

Hoy no pude trabajar todo el día, solo preguntándome cuánto me querías.

Santa Cruz, sos una ciudad de mierda.

Extraño el tiempo que ya no tengo, sobre todo para cantar. Mis letras no necesitan tiempo; son como una olla de sopa que a fuego alto rebalsa, y mi fuego solo es alto.

Tan indefinida como un pensamiento adolescente.

Cuando el vaso se rompe, roto queda. Podrán pegarse los pedazos, pero ya no será un vaso, sino vidrios rotos pretendiendo serlo.

La corporación deshumaniza.

La empresa es una fábrica de walking deads.

Es tanto y tan grande cómo me latís por dentro que cuando te siento no sé si es risa o llanto, dicha o miedo. Solo sé que si dejo de sentirte, para qué sentir.

Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos.

Prefiero creerte. Todo.

Love you regardless.

Odio mi vida en horario de oficina.

Este sábado en la mañana vi a Peter Gabriel bajarse de un taxi y correr hacia un hotel.

En el mundo de las tijeras, menos es más.

El único límite que existe es la inconstancia.

Si no hubiera visto la foto, nunca lo habría sabido: besos con sonrisas.

Don’t let them kill the wild animals inside of you.

Fire away, fuck this places and we go home.

El trabajo de los padres es impedir que uno sienta sosiego y confort en su propia casa. Concentran todas sus energías en provocar unas ganas incontenibles de huir, para luego reprocharme “esa actitud tuya” y pelearme cada vez que no quiero verlos.

Cuando escuchés esta canción

Te va alegrar el corazón

Hay tiempo para decidir

Vas a encontrar la solución

Llueve como lloro, como mi cabello lacio cuando bajo la lluvia se moja. Llueve en silencio. Nadie se dio cuenta y de pronto estaba ahí, tranquila, pareja e incesante. Llueve como lloro.

Si llueve no puedo seguir llorando. Me reconforta. 

Anatomía

Esta mujer me tiene latiendo en reversa.

Mis pestañas rozan las uñas de mis pies y mi mente viaja en globo por paisajes del olvido.

La canción que corre por mis venas me recuerda a tu olor y sobre mis fauces habita tu respiración profunda, tu aliento de mañana, el dulce vaho de tu piel que vive en mí sin estar aquí.

Mucho me he sorprendido, pero nunca se maravillaron tanto mis sentidos como descubriendo los milagros de tu cotidiana anatomía. 

Buxet

Tus piernas hablan muy bien de tu trayectoria y muy mal de tu reputación.

4

En pijaso mamada = en pijamada.

Andamos todos empijamados por la llegada del Papa.  

Joder ya es nueve de julio del dos mil quince. El Papa no había llegado y ya queríamos que se fuera. No pedimos su visita; no le dijimos ven. Un día anunciaron la fecha de su llegada y el mundo dejó de girar para Santa Cruz de la Sierra.

En la víspera del gran día, monjitas y beatos acuden al Cristo con el propósito de ganar un lugar “cercano a Su Santidad. Cual concierto de los Beatles, los fans llegan coreando alabanzas, la seguridad es extrema y la inversión, exagerada. Si este fuera el Papa Revolucionario que dicen, llegaría puteando ante tanta caretada, tanto gasto banal, tanto despropósito…

Clarito ha de ser si putea o no, pero de entrada las cosas no se sienten bien.

El Papa es uno, allá todo bueno, bonito y blanco, pero el nivel de mafia que funciona detrás de él, a sabiendas o no de Francisco, no se compara ni con El Padrino.

En un mundo tan podrido y distorsionado como este, es mucha ingenuidad pensar que se mueve tanto dinero y tanta seguridad solo por la autoridad máxima de la iglesia católica.

Por favor. Los dueños del mundo se cagan reverendamente en la religión, y mucho más en la iglesia católica. Los movimientos actuales del Vaticano dependen de una fe en peligro de extinción y las vidas de sus representantes se ven amenazadas por intereses opuestos.

Al final todo depende de quién pone más empeño, recursos y estrategia en su juego.

La vida es un juego donde no existen héroes ni villanos. El mejor gana y que el que pierde aprende. 

3

Te dejo con la fuerza más grande de aquello que nos une, nos dirige y nos separa. Drenar, drenar, drenar.

El corazón es el músculo más fuerte, el más ejercitado. No solo lleva el ritmo de nuestro paso a paso; también soporta las terribles arritmias de la sorpresa, los acelerones del enamoramiento, los vacíos del pánico…

Si estamos vivos después de tanta historia es porque nuestro corazón tiene la fuerza para sacar adelante a nuestro desperdicio de cuerpo. O a nuestro cuerpo súper exigido o a nuestro cuerpo súper rendidor.

Hay tres fuerzas que componen nuestra vida: la animal, la humana y la divina. Las tres deberían ser equiláteras, pero nuestra animalidad le resta fuerza a nuestra humanidad y la divinidad vuela cual paloma en peligro de muerte.

Espero recordar todo esto, pero no tengo fe en mi memoria. Por eso escribo. Quizás no llegue a los lectores que quisiera ni conmueva el corazón de un alma necesitada de estas palabras. Quizás la tinta que gasto en este papel no llegue a tener mayor importancia, pero sé que mañana, o en unos meses o años, me agradeceré.

Mi pobre corazón vive enamorado: amo la felicidad del pasado, amo la euforia del presente, amo la incertidumbre del futuro. Amo leerme vieja y amo escribirme prematura. Amo que mis heces mentales sean recicladas en papel en vez de perderse en el éter de la consciencia.

Amo y compadezco a mi corazón amante que inventa fuerzas para apasionarse por tanta trivialidad. Y sobre todo, amo a una persona que mete zancadillas entre el sístole y el diástole, que me hace reír como imbécil y que tiene a mi cerebro generando dopamina día y noche.

Sufro los achaques del amor y soy la mujer más feliz del mundo.

Pobre mi corazón. Tanta jarana, tanta vivencia y tanto bailongo no se comparan en lo más mínimo a lo que este amor desprevenido le ha hecho.

Mis latidos se prolongan porque entre cada uno hay un beso, porque mi sangre te abraza y mi tiempo se detiene cuando te pienso.

No puedo estar más enamorada y me da vergüenza admitirlo, pero heme aquí, llenando páginas en tu nombre silencioso, nadie imaginando que pueda haber tanta dulzura entre dos especímenes así.

Te adoro con toda mi capacidad corporal, inevitable. Solo te amo y en cada parte siento que me arde la sangre. Y me duele y me encanta, tal como se debe sentir una flecha de esas que cupido lanza.

Mi ser se convierte en miel con solo pensarte. ¿Qué me hiciste? 

2

La vida es terriblemente confusa, por eso existe el arte. El arte es el intento de los confundidos de darle significado a la vida. Nunca lo logran, pero en cada intento le brindan algo de esperanza a los confundidos que no saben ni donde están parados.

Los humanos necesitamos de ínfimos datos exactos, como que dos más dos es cuatro o como que la luna resplandece de noche, porque lo que es realmente importante nunca tendrá una respuesta exacta.

La panadera de la esquina podrá pasarse años preguntándose, sin respuesta, si aquel hombre que perdió sería el amor de su vida, pero se reconforta sabiendo, con toda certeza, que tanto de harina con tanto de huevo y sal dará como resultado tal pan, siempre.

Es el dato exacto que nos salva del caos y le brinda paz a nuestra alma ansiosa de respuestas imposibles.

Solo por ti sigo aquí, imán de mujer. Me voy a perder pero sin salir de ti.

A veces el mundo externo puede ser un gran portal de basura para el mundo interno. 

1

Tu vida y tu presente extraño me hacen pensar mucho. Tu vida es extraña y vivir con vos es correr sobre un circuito de extrañezas deliciosas.

Todos los días son iguales, y sin embargo, todos los días son únicos. Ahí estas, hermosa. Ahí estás, cabreada de vivir.

Tu falta de motivación es mi lucha y mi razón; tu exceso de confianza es mi duda y mi temor.

Todos los días, casa hora, minuto, segundo, encuentro una razón para dejarte y mil para no despegarme de tu lado. Tengo millones de quejas hacia tu persona, y a la vez, esas quejas son la razón de mi enamoramiento.

No te entiendo, no me entiendo y no entiendo al mundo. No sé qué está pasando en mi corazón.

Una primavera tardía e insolente ataca a mi corazón marchito y le enseña nuevos secretos. Le enseña que se puede florecer en la muerte; se puede florecer en el no.

NO es tu palabra favorita y le sigue muy de cerca ODIO. No entendemos por qué, pero tu existencia está compuesta por un amor ilimitado que se camufla en odio y rencor. Quizás amaste demasiado. Sin duda te decepcionaron hasta la aridez. La apatía.

Tenés una capacidad gigantesca de amar que condicionás a factores externos por defensa personal.

Claro, no es sano amar a quien te hace daño, pero la práctica de este hábito se convierte en vicio y las barreras de la sensibilidad de cierran en tu corazón.

Tu prójimo te regala amor al granel, vos rebalsás amor, mas tu razón te advierte tener cuidado. Los sentimientos ya te jugaron una mala pasada y no estás lista para romperte otra vez.

Tenés que saber dos cosas fundamentales:

1. Las situaciones se podrán repetir hasta el infinito, pero el resultado siempre dependerá de la actitud que se aplique. Por esto, cada vivencia es irrepetible.

2. Todos tenemos un propósito y una misión en este mundo que debemos descubrir.

Disney nos ha enseñado que mientras más pronto nos lancemos al estrellato, más posibilidades tendremos de triunfar. Por supuesto, se equivocan. El éxito y la genialidad no dependen del tiempo, sino de la obsesión.

Todas las personas que han tenido éxito hasta el punto de trascender se han obsesionado e invertido horas, días, meses, años en convertirse en ese factor variante que los hace alguien y los distingue del resto.

El éxito está basado en la autenticidad y la excelencia. Ambos factores dependen de la práctica de forma esencial.

La disciplina es el arte de hacer realidad los sueños mediante el empeño, la sistematización y la práctica.

Escribo mucho. Lo siento. Cuando hablo siento que lo hago en vano, que a nadie le interesa. Por eso me callo.

Cuando hablo de más, no me importa que a nadie le interese.

Se dice que el papel aguanta todo porque soporta los discursos insulsos de los ebrios, las declaraciones depresivas de los olvidados y los testimonios asombrosos de los ignorados.

De alguna forma rara y patética descubrí mi propósito en la vida, y contrario a lo que me esperaba, no soy la protagonista. Mi papel es el del personaje de relleno, extraño y reservado, que se encarga de convertir la historia en historia.

Mucho viviremos. Mucho pensaremos y sentiremos, pero todo se borrará en el olvido sin el testimonio oportuno de aquel que amó cada situación, cada escena, hasta el punto de convertirla en una realidad de papel y letras que superará las barreras de la muerte, el tiempo y el espacio.

No soy inmortal y mi vida no es una travesía, pero mis ojos se han asombrado tanto que pienso que otros ojos también se podrían asombrar. Otros corazones se podrían emocionar. Otras mentes se podrían inspirar.

No le tengo miedo a la muerte ni a la necesidad. Creo con fervor en el destino y confío en que toda crisis es el camino hacia algo mejor. En la necesidad aprendemos; en la muerte trascendemos. El miedo no es necesario.

Lo que es realmente necesario es superar el miedo; superar las barreras que nosotros mismos creamos.

Hoy podemos tener miedo a nadar, mañana podemos ser campeones olímpicos de natación. La clave está en asumir que podemos estar equivocados y que quizás nuestra incapacidad es producto de razones absurdas que sí podemos superar.

El primer paso es querer. El segundo es encontrar el cómo. El tercero es hacer.

Tu extraña existencia me tiene pensando mucho. El encanto natural de las mujeres, bien aplicado, puede resultar absorbente, absolutista y magnánimo. Estoy rendida a su voluntad. Lo que ella dice es ley y lo que ella quiere es mi deber.

¿Por qué? Porque una sonrisa entre sus cachetes es la mejor recompensa que puede existir. Porque mi cabeza no tiene tiempo para nada y aun así invierte todo el tiempo en pensarla. 

Los tiempos y la insatisfacción

El presente es el mejor lugar para estar. Es donde todos deberíamos vivir. Pero cuando uno se acostumbra a una rutina e ingresa en la vida formal: horario formal, trabajo formal, relación formal; el presente se convierte en un momento en el que uno no quiere estar. Entonces el presente se reduce a ser el medio para alcanzar un futuro soñado al que quizás nunca lleguemos.

Y si lo alcanzamos, disfrutarlo dependerá solo de poder vivir en ese preciso momento y no en el sueño de un futuro distinto. 

Locución

Te diría que todo va a estar bien, que confíes en mí. Te prometería el universo y te llenaría de obsequios, pero no hay palabra que valga más que una acción, ni promesa que pueda más que la paciencia.

El charanguero

El charanguero era un personaje. El charanguero se subió al micro con su polera de Megadeth y sus imitaciones de Rayban, dio los buenos días y se dio lugar para “amenizar este espacio”, en sus propias palabras.

Un acelerón le hizo tambalear y al equilibrarse, comenzó a tocar melodías barrocas y andinas con una destreza y un gusto tal, que no cabe en estas letras.

Sus dedos de uñas cortas volaban por el mástil mientras sus dedos de uñas largas rasgaban a su antojo tantos matices como pudieran salir de esas doce cuerdas.

 Sus risos largos entrecanos se entreveraban con sus manos y con los chivos mal cortados de su barba, también risada, también canosa.

Era chileno. Terminó, se aplaudió a sí mismo con manos sordas y pidió  una simple colaboración. Las recibió por montones. 

Juan

Juan dobló la esquina y se fue, se fue caminando. Y caminando huyó de la luz roja del semáforo y huyó de los reproches del domingo pasado. Y el domingo pasado se sirvió puchero en casa de los Antúnez y Juan estuvo ahí, al igual que el resto de su parentela directa. Juan caminó lejos de las preguntas, el dónde estuviste, qué hiciste y con quién. Juan dobló la esquina caminando y al terminar la curva, en plena luz roja, se encontró con todos sus miedos. Y se encontró con que ahora sus miedos eran independientes y tenían cuerpo propio. Ya no eran los miedos encarnados en la barba de papá o los labios compungidos de mamá. Ahora eran un espejo, un oráculo y un mañana. Él mismo leyendo los símbolos ocultos de sus manos y los azares de sus cartas. Juan leía el futuro y Juan no lo podía interpretar. Juan solo tenía miedo y una barba de papá y unos labios compungidos de mamá. Cerró los ojos y caminó como un ciego, y en su ceguera, un alma buena le ayudó a cruzar la calle. Juan cruzó la calle y dejó atrás sus temores. Dejó atrás sus victorias, sus trofeos mediocres y sus fotos familiares. Y la familia se decepcionó mucho y maldijo a Juan. Dijeron que era un caso perdido, que no había vuelta atrás, pero Juan no quería volver atrás, pues al otro lado de la calle, el universo era grande y fecundo. Y fecundo fue el futuro de Juan, que encontrado en su confusión, tomó tierra y agua, y plantó en ellas su alma para que echara raíces por muchas generaciones más. Se acabó el árbol genealógico, se dijo, pues aquí yo planto mi legado, mi herencia y mi patria.

Saber lo sabido

El talento es luz. El talento es ese algo que ilumina las ideas y las transforma en hechos. De nada sirve la genialidad si no se convierte en realidad. ¿Pensar? Todos podemos pensar. ¿Película? Todos vivimos una película, pero la persona que toma esa vida cotidiana y la transforma, con todas sus tomas y sus diálogos, en una película; esa persona es genial.

Creo firmemente en que somos lo que hacemos y nada más. Una persona que solo habla de lo que hace y no hace, es lo mismo que nada. Las personas que hacen mucho se hartan de hablar de lo que hacen y se reducen a la modestia de solo hacer y dejar que sus actos hablen por sí mismos.

Dicen que para escribir hay que tener talento, pero no basta con saber el cómo, también hay que tener el qué. Y qué mejor forma que viviendo. Los grandes escritores no nacieron con la historia en la boca ni se la inventaron de puro gusto. Saramago empezó a escribir a los sesenta porque antes no tenía nada que decir; García Márquez se dedicó a escribir sobre Aracataca, sobre su infancia, su familia y sobre los habitantes que pronto conformarían a la pintoresca población de Macondo.

La suerte es como la pimienta: apenas un prodigioso azar que dará un gusto magnífico a un plato fuerte pero que, por sí sola, solo representará a la tierra estéril.   

Tengo mil millones de palabras y todas ellas son insignificantes sin una historia que les dé propósito y sentido. Y es así con todo. Podés tener inmuebles, propiedades, empresas, artículos, piezas, canciones… Sin un significado trascendental, solo es una ensalada de miscelánea.

 Disney nos hizo creer que todo lo que soñás se puede hacer realidad, pero adiviná qué, no basta con solo soñarlo. Como dice Britney: you better work bitch.

Tenés que tener las ideas claras y necesitás la capacidad de transmitir esas ideas al grupo, porque jamás estás solo. Solo no llegás ni a la esquina. Necesitás gente que apoye la causa, entienda la idea y colabore con su talento particular.

Todos somos buenos para algo. Vos serás bueno para construir, vos serás bueno para calcular y entre los dos hacen un edificio. No se trata de quién es el mejor ni quién se queda con la fama y el nombre; se trata de que el trabajo represente sus capacidades y les abra puertas a más trabajo. Así funciona.

¿Artista desempleado? Bullshit. Si Dios te hizo artista es porque, así disfuncional y todo, así desorganizado y disperso, sos necesario para esta sociedad.

¿Tu demonio es la pereza? Combatilo. No te excusés detrás del arte, porque ser artista no significa ser holgazán. Ser artista significa crear algo basado en tu experiencia personal que nadie más será capaz de interpretar de esa forma específica.

El arte es importante para el mundo porque representa novedad, y sin vos, artista, el mundo se estanca en la monotonía de su aburrimiento.

Así que todos trabajemos porque todos somos necesarios. Somos fuentes generadoras de nuevas oportunidades, nuevos universos.

Si te aburres, humano, cambia de rumbo, pues todos los caminos conducen a Roma.

Estoy preocupada por mi generación. Por el nihilismo, el hedonismo y el ocio. Preocupada por las drogas. Preocupada por aquellos que creen que una depresión es más importante que un trabajo. Aquellos que piensan que sentir es más fuerte y más grande que hacer. Cuán equivocados están.  Nada ahonda más una depresión que el ocio.

La parte más importante de una oración es el verbo, por ende, la parte más importante de la vida es la acción, el movimiento primero, la función que pone en marcha a todo lo que existe.

Si nuestro cuerpo no actuara, no viviríamos. Si nuestro corazón no latiera y nuestros órganos no hicieran lo que tienen que hacer, no viviríamos. Pero si nosotros no actuamos, nuestra vida carece de sentido y tampoco vivimos. Por eso es tan importante hacer hacer hacer hacer el bien, siempre el bien.

El bien obrar es alimento de calidad para nuestro frágil y estúpido ser. Mientras mejor obremos, más fuerte y sana será nuestra psiquis y más afortunado será nuestro karma.

Somos muchos los que vamos en contra de estos sabios consejos, pero esperamos con toda fe que aquellos que se aventuren en los caminos de lo oscuro, encuentren las gemas perdidas que le den sentido a la búsqueda e iluminen el camino de vuelta. 

Brainwashed

Voy paseando en el micro algo somnolienta, escuchando música colgada, viendo las calles pasar y pensando que esta noche quiero soñar con ellas.

Quiero soñarme flotando, sobrevolando las calles de barrios que no podría recorrer despierta con este sosiego, temerosa de los peligros de la realidad.

Quiero volar sobre las losetas y detenerme a disfrutar cada detalle, cada casita de color, juguetito perdido, zapatito extraviado.

Habrán casas raras, templos chinos, edificios de pocos pisos y ningún criterio, entreverados con hogares antiguos, casonas que eran quintas cuando la ciudad era pueblo, apartamentos trillizos y hasta quintillizos, la ventita precaria de la abuela que lo tiene todo, desde el quilo de papas hasta los mejores sándwiches de pollo; como también habrán molduras de yeso griegas y románicas, gárgolas de cemento y tejados americanos.  

Quiero flotar panza arriba contemplando las enaguas de los árboles, el follaje del gomero y la luz rosada del toborochi. Como esto es un sueño, el cielo a ratos es celeste, a ratos negro, y si me doy la vuelta, veo pasar los adoquines a toda velocidad.

Quisiera soñarme con calles desiertas y una quietud infinita, una ciudad entera a mi disposición, como de muñecas, y cual niña curiosa y traviesa, meter la nariz por todos los escondrijos, desbaratar cajones e infiltrarme sin escrúpulos por los secretos familiares mejor guardados, las botellas del abuelo, el consolador de mamá, las pastillas de papá, los cigarrillos del preadolescente, el manjar blanco del diabético.

Pero qué hermoso sería si, en vez de estar la ciudad desierta, estuvieran todos sus habitantes paralizados como maniquíes, muñecos de verdad para esta niña que los examinará con minuciosidad, algunos con ropa, otros sin ropa. ¡Qué fascinantes objetos de estudio!

Y luego de que en sueños hubiera flotado por las calles, me hubiera infiltrado en los rincones, desentrañado los secretos y examinado a los sujetos, me iría sigilosa, alejándome de la escena, desentendida del asunto. Saldría del barrio, caminaría por la avenida, subiría al micro, sentarse, iPod, música colgada, acelerón violento y todo continúa. 

Una tarde de abril

He podido percatarme de una variable en el comportamiento vehicular de la población en Santa Cruz de la Sierra: en días templados, de poco viento y parcialmente nublados, el uso de bocinas, la contaminación auditiva y el caos vehicular disminuyen considerablemente en comparación con otros días. 

Ying-yang

Ying-yang. Un gato blanco y un gato negro se miran frente a frente, inmóviles. La luna menguante se refleja en sus ojos de agua viva y el alumbrado público de alguna calle perdida tiñe de atardeceres sus pelajes. Parece cierto que de noche todos los gatos son pardos, o al menos eso pensará quien los vea de lejos al salir con la bolsa de la basura, pero estos gatos son blanco y negro, como el ying y el yang. Dos partes de un todo en equilibrio, perfecto como un círculo, luminoso como un triángulo, sinuoso como las colas de estos gatos que, entrelazadas, forman un corazón. 

Limonada

Anoche, un limón verde, nervioso, de piel erizada, me hizo feliz. El limón es mi fruta favorita, pero ninguno he sentido como este, que late como si de sus semillas fueran a brotar todas las flores de la primavera. 

Innovación

El tema de ahora es la innovación. ¿Cómo?

¿Cómo puedo lograr que cien personas pierdan las barreras mentales de su educación y adopten un pensamiento evolucionado? ¿La creatividad es un don común?

Debemos pensar en ideas inspiradoras. Si el mayor valor de la era en la que vivimos son las ideas, tener una idea que inspire a otros a tener ideas es como tener una gansa ponedora de huevos de oro.

La idea de innovación probablemente nos haga pensar en cosas salidas del molde, técnicas aún no descubiertas o inventos nunca antes visto, pero lo cierto es que alguien ya se tomó la molestia de descubrir la pólvora por nosotros. La creatividad consiste en tomar lo que existe y transformarlo en algo nuevo o diferente, pero sobre todo útil. Por eso la innovación es atemporal: siempre habrá algo que mejorar, siempre habrá algo que transformar, y la primera pieza del dominó la encontraremos en lo más impensablemente básico, como saber que todo lo que sube tiene que bajar.

Necesitamos redescubrir la comunicación.

Existen nuevas herramientas, nuevas tendencias y nuevas experiencias, pero aún no hemos evolucionado lo suficiente para entender cómo usar estas herramientas en pro del desarrollo humano.

Tenemos la posibilidad de saberlo todo y de conectarlo todo, sin embargo la ignorancia es cada vez mayor y las personas están cada vez más encerradas en sus burbujas de pretensión.

La virtualidad está derrotando a la realidad.

Recordemos lo real, volvamos a la naturaleza, despertemos en un mundo básico al menos por un segundo. Un mundo sin globalización.

Ahora parece imposible de imaginar, pero la humanidad sobrevivió millones de años dependiendo de la aburrida, simple y tangible realidad material. El desafío es rescatar la comunicación de aquellas épocas, directa y sencilla, y engranarla con nuestras nuevas herramientas comunicativas, sin olvidar que estas son solo eso, herramientas, lo mismo un celular que una computadora, que un marcador, que una pizarra.

No nos conformamos con creer en un dios polémico, así que inventamos una entidad igual de mística, intangible e infinita: el internet, la conexión de las mentes humanas en el mundo.

Como la religión, el internet es el último placebo.

La idea de una rebelión desde la comodidad del escritorio cautivó a más de uno, por lo que las pancartas y los megáfonos están siendo reemplazados por posts y más posts que algunos interesados comparten entre sí con desinterés. Los movimientos sociales se están sentando detrás de una pantalla, resumiendo sus protestas en una página de internet.

Nuestras mentes ahora pueden viajar hasta el infinito con solo tener acceso a la web. La cantidad de información que contiene es tan grande e infinita como las estrellas en el cielo. Si pensamos en el internet como un mar y en nuestra computadora como un barco, podría decirse que nuestro ser virtual navega mucho, está todo el día de aquí para allá en las aguas del conocimiento y la conectividad, pero y nuestro cuerpo, nuestro verdadero cuerpo, qué hace?

La humanidad está más quieta que nunca, pendiente solo de lo que le interesa saber. Arriba el hedonismo y la ignorancia. Lo que no me interesa está a un click de desaparecer.

La opinión pública está globalizada y ahora todos podemos decir lo que pensamos. Nuestras voces podrán oírse en cualquier parte del mundo y nuestro mensaje viajará por la galaxia, pero sin embargo es tan insignificante…

El sistema jerárquico nos atrofió el entendimiento. Estamos acostumbrados a tener pocas fuentes de información, en las cuales debemos confiar ciegamente, pero ahora resulta que hay muchísima información de una infinidad de fuentes, los puntos de vista aumentaron en millones y la confusión es total.

El mundo no está preparado para el comunismo intelectual. Estamos viviendo el oscurantismo invertido, la era de la sobre exposición: en vez de privarnos del conocimiento y mantenernos en la sombra, nos arrojan toda la luz, toda la información, para que nos encandile y no sepamos qué hacer con ella.

A pesar de todo, los filósofos de la antigüedad siguen teniendo razón. Pasarán los siglos y las eras, pero lo que pondrá al hombre en marcha hasta la eternidad será la duda.

La innovación nace en lo básico: por qué y para qué. La raíz de todas las respuestas. La duda metódica es la madre de los inventos y jamás pasará de moda. La solución a nuestros problemas, la tan buscada innovación, solo requiere que nos cuestionemos algo y empecemos a explorar en busca de respuestas.

Dudo, luego existo. Es un mundo de infinitas preguntas e invisibles respuestas. 

Quinceañeros

A las niñas, en los quinceañeros, los muchachos mayores, engalanados con sus mejores chalecos de seda y corbatines de satén, les daban de oler póper para aprovechar los diez segundos de embobamiento y prendérselas.

Ellas experimentaban una montaña rusa de placer interminable en cámara lenta, ellos se conformaban con el beso delincuente que arrancaban de esos tiernos labios ausentes.

Qué bien se la pasaba en esos quinceañeros. 

La tortura no es necesaria

Quién diría que es posible. La segunda infancia de verdad existe. Y es mejor. La segunda infancia

con beneficios, libertades y responsabilidades. 

Pero el resto es igual. Sabés que tu personalidad es así, que te gusta permanecer callada y no acercarte a la gente, y por primera vez esto no te afecta.

Tenés seguridad, estabilidad y los ojos abiertos, no necesitás más. La infancia es así: ser lo que se es sin intentar ser más; ser como se es sin pensar en ser, solo ser.

La consciencia tranquila, callada en la medida de lo necesario. El pepe grillo pueril que acude solo a la hora de decidir entre blanco o negro, esto o aquello, y no está todo el tiempo martilleándote los tímpanos con el debe y el haber de tus horas malgastadas.
Los niños no conocen el estrés, ni la crisis, ni la depresión; esos son vicios de la mente que no entran en una consciencia limpia.

La tortura no es necesaria. Lo que se tenga que hacer será hecho en su debido momento.

El amor es, simple y llanamente, lo que se hace por otra persona en pro de su bienestar. Cualquier relación con el ámbito emocional solo contamina el concepto, atándolo a ilusiones y sentimientos tan ambiguos como el compás de un corazón.

Somos lo que hacemos. Nuestro amor radica en nuestras acciones.

Ser = Hacer = Ser

La tortura no es necesaria, porque como decía un viejo que de tristeza se fue al cielo, pensar tanto no es bueno. Por eso yo agarro la guitarra y empiezo a rockear!

Nunca es tarde. Nunca es pronto. Siempre es hoy. 

La zona

No puedo darme a mí misma todo el amor que tengo, por eso te pido que me mirés un poquito. Con una mirada, te lanzo todo. No sabés atraparlo, pero yo lo lanzo de todas formas.
Hay que sacarlo todo afuera, como la primavera.

Coca-Cola

Estas serán escrituras de la completa oscuridad

Como película de terror, un relámpago ilumina, intermitente

Esta pequeña libreta

Pero su luz azul no basta para distinguir

Lo que la imaginación, desesperada, trata de decir.

Ahora entiendo el haiku

Y la matemática de los versos forzados

En tinieblas encuentro un mango prodigioso

Y escribiendo tanteo las letras

La tinta se derrama conforme dicta la electricidad

Los relámpagos son una premonición del escándalo

Primero la luz, luego el gato en celo, luego el bum

Solo la consciencia es capaz de separar la ilusión de lo real

Una consciencia experimentada y desencantada de la paranoia propia

Mientras la imaginación pinta universos y escribe cuentos delirantes

El Pepe Grillo que habita dentro de cada oído recuerda que quizás

Esto no es lo que parece.

Quizás esto solo es un sueño.

Quizás Esto solo es una ilusión

Son ajenas las ganas de matar

O acaso propias de la bestia que se esconde en el tercer patio

Y solo sale a cazar mosquitos.
Las ganas de matar mosquitos, las ganas de matar

Las ganas de reventar los nudillos contra la carne viva.

Todo se siente sumamente bien.

Qué peligro

Me siento tan bien que asusta. Y el resto es como nada. 

02/02

Mañana es mi cumpleaños.

Es 2 de febrero y el sol brilla sobre la plaza de las banderas. Las albiverdes que alguna vez flamearon al compás del furioso viento de la Sierra ahora están hechas jirones, enredadas todas en sus mástiles cuchilleros.

Pasan dos canas con sus perros drogadictos, un pastor alemán y un pitbull blanco, buscando quién sabe qué. Ellos van para la izquierda y una patrulla 4x4 pasa a toda velo hacia la derecha. Yo, mientras tanto, espero a Vivi escuchando el llanto de la guitarra de Gilmour y un hombre descalzo desaparece tras unos arbustos crecidos.

Let the night surround you, halfway to the stars.

Mañana cumplo 21, me voy a tatuar un triángulo y pasado mañana me voy de casa, así, tan dramático como se lee.

Ahora suena Animal de Ciudad, que qué bien retrata el sentido del humor de este pueblo, como que a mi derecha hay un letrero que dice “No beber de los aspersores, agua no potable”, y en diagonal, una avioneta rosado bazuca con el número 69.

Pasan por mi delante un niño vestido todo de negro y un muchacho con una polera blanca que reza “I <3 Death Metal” (el corazón en rojo).

Abrir los ojos es abrir el cuaderno, atesorar instantes es escribir, en vivo y a mano.

Y llegó Vivi!

Fragmento de lluvia: Olivia y el agua dulce

Llovía demasiado fuerte, el perro ya lo había notado. Veía con hipnótico placer cómo las gotas se distraían en los cables del alumbrado público. Primero se colgaban, luego se engrosaban, se deslizaban en fila como los vagones de un tren y caían a la calle que, como siempre, era un río.

Olivia estaba inmersa en la ventana de su nueva habitación, con la clara cortina recorrida apenas lo suficiente para dejarla ver el mar de tejados y techos de calamina que se extendían hasta el horizonte, los edificios a medio construir que ya funcionaban como vivienda improvisada, la gente resguardándose en la pensión de enfrente, la pared de coca cola, los tajibos y los cables negros adornados de lluvia cual collar de perlas.

Olivia pensaba en el agua. El agua dulce que cae aquí no es la misma que el agua salada de mi playa, y sin embargo, es agua.

Y sin embargo tuve que venir de tan lejos para estar tan cerca, pensaba Olivia pensando en los días pasados, en este país sin mar, en ese chico que todo él es como el mar.

Y vos sos como el viento, dijo el mar, como la brisa que me mueve.