Como película de terror, un relámpago ilumina, intermitente
Esta pequeña libreta
Pero su luz azul no basta para distinguir
Lo que la imaginación, desesperada, trata de decir.
Ahora entiendo el haiku
Y la matemática de los versos forzados
En tinieblas encuentro un mango prodigioso
Y escribiendo tanteo las letras
La tinta se derrama conforme dicta la electricidad
Los relámpagos son una premonición del escándalo
Primero la luz, luego el gato en celo, luego el bum
Solo la consciencia es capaz de separar la ilusión de lo real
Una consciencia experimentada y desencantada de la paranoia propia
Mientras la imaginación pinta universos y escribe cuentos delirantes
El Pepe Grillo que habita dentro de cada oído recuerda que quizás
Esto no es lo que parece.
Quizás esto solo es un sueño.
Quizás Esto solo es una ilusión
Son ajenas las ganas de matar
O acaso propias de la bestia que se esconde en el tercer patio
Y solo sale a cazar mosquitos.
Las ganas de matar mosquitos, las ganas de matar
Las ganas de matar mosquitos, las ganas de matar
Las ganas de reventar los nudillos contra la carne viva.
Todo se siente sumamente bien.
Qué peligro
Me siento tan bien que asusta. Y el resto es como nada.
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